Solo
(26.03.2019)
Autor
del poema: Edgar Allan Poe
Desde
el tiempo de mi infancia no he sido
como
otros eran, no he visto
como
otros veían, no pude traer
mis
pasiones de una simple primavera.
De
la misma fuente no he tomado
mi
pesar, no podría despertar
mi
corazón al júbilo con el mismo tono;
Y
todo lo que amé, lo amé Solo.
Entonces
-en mi infancia- en el alba
de
la vida más tempestuosa, se sacó
de
cada profundidad de lo bueno y lo malo
el
misterio que todavía me ata:
Del
torrente, o la fuente,
Del
risco rojo de la montaña,
Del
sol que giraba a mi alrededor
en
su otoño teñido de oro,
Del
rayo en el cielo
cuando
pasaba volando cerca de mí,
Del
trueno y la tormenta,
Y
la nube que tomó la forma
(Cuando
el resto del Cielo era azul)
De
un demonio ante mi vista.
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